Ia Confused

Новая книжка

Питерское издательство "Геликон Плюс" сделало мне подарок на Новый Год: моя книжка вышла несколько раньше ожидаемого мною срока и уже поступила в продажу (исключительно, как по мне, дешевую :-) в онлайн-магазине издательства. Сам я книги еще в руках не держал, но планирую в ближайшие недели. Естественно, сегодняшний вариант благоприятен сугубо для россиян и жителей ближнего зарубежья, пересылки в дальнее очень дороги. Под шумок издательство выставило в продажу совсем уж по цене кошачьего корма две мои предыдущие книжки, существующие, правда, в очень ограниченных количествах.

Новая:
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=1071

Старые:
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=758
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=474
Ia Confused

Предчувствие зимы

Остались только в книгах приключения.
Есть лишь покой, исполненный значения.
Твоя Итака ждёт тебя, Улисс.
В термометре - усталый столбик Цельсия
бредёт, как похоронная процессия
безмолвная, по переулку вниз.

Как прежде, сердце с разумом не знаются,
и снова провода разъединяются,
исполнив прихоть проржавевших клемм.
А сверху, мёрзлым слоем землю выстелив,
летят, как льдинки, прописные истины.
Но где они прописаны? И кем?

В родстве нездешнем чёрное и белое,
и частное объединилось в целое,
гармонию, как счастье, обретя.
И, с небесами не дружа суровыми,
снег, падая, становится сугробами -
аморфными, как пена для бритья.

Что наша жизнь? Игра воображения,
нехитрых санок резвое скольжение,
движение из полутьмы во тьму.
И в этой бесконечной тихой замяти
виновно, как всегда, пространство памяти
в рожденьи слов, не нужных никому.

20 октября 2020 года
Autumn Donkey

Волхвы

Скоро небо покрасят в серое маляры,
и забросят поэты сложный узор поэм.
Человек человеку щедро несёт дары:
там дубинки, шахидский пояс и АКМ -
не какой-то корысти ради, а just for fun.
Доведи свой рассказ до точки, допой куплет.
На подарках хрустит загадочно целлофан
и открыточка с пожеланием долгих лет.
Раз уж кто-то давным-давно изобрёл огонь,
не тушуйся: спали других или сам сгори.
Вот в твой город неспешно входит троянский конь.
До чего интересно, что у него внутри.
Там гранаты ребристый бок, воронёный ствол,
там ночной цифровой прицел и короткий век...
Оттого, что порой человек человеку волхв,
человек человеку -
часто -
не человек.

29 сентября 2020 г.
Ia Confused

***

В краю то кадиллаков, то берёз,
хорош собою, многогранен, лих,
порой ты воплощенье женских грёз
и, может статься, иногда мужских.
Вокруг тебя - восторги, похвалы.
Ты идол. Поколенческий фетиш.
И кажется, что прыгнув со скалы,
не ёбнешься, а с лёгкостью взлетишь.
И ты в своём блистательном уме;
удачи прут, как гайки по резьбе...
В гаагской комфортабельной тюрьме
читает Лукашенко о тебе.
Ты кит, не замечающий плотвы,
силён, афористичен и крылат...
Но в мире непридуманном, увы,
господствует совсем иной расклад:
там жизнь летит - как вакуум, пуста,
и кажется среди полярных льдин,
что если всех бы было меньше ста,
твой номер был бы точно сто один.

24 сентября 2020 г.
Autumn Donkey

Рифы

Листок опавший тонок, ломок, рыж.
На нём узор, как на ладони, вышит...
Ответь себе: зачем ты говоришь?
Кому ты говоришь? Никто не слышит.
Темно - от девяти до девяти.
Стол, койка и разбитое корыто...
Все камеры в тюремной соцсети
давно от солнца наглухо закрыты.
Угрюмая кандальная строка
не тянется ни к счастью, ни к забаве.
Баланду подают ещё. Пока
её крысиным ядом не разбавив.
И пусть ты не разбил о стену лба,
добравшись до своей финальной точки,
пропа́сть в толпе - обычная судьба
боящихся пропа́сть поодиночке.
Где нет любви, сражённой наповал,
где в небесах из птиц одни лишь грифы,
там ненависть берётся за штурвал
и, видя рифы, курс берёт на рифы.

22 сентября 2020 г.
Ia Confused

Not For Sale

Сохранить вертикальную стать
в царстве мглы и обочин.
Не продаться. Точней, не продать
нечто важное очень.
Сколько стоят душа или слог?
Сто монет? Или двести?
Не вцепляйся, торгаш, в кошелёк,
ибо торг неуместен.
Бродит рядом, сжигая мосты
спичкой истин красивых,
предложенье, от коего ты
отказаться не в силах.
Но - нельзя. Потому что нельзя.
Пусть в учтивом поклоне,
словно Шолохов, щурит глаза
тихий Дон Корлеоне;
смотрит пристально, зло и хитро,
век твой краткий итожа...
У тебя "Not For Sale", как тавро -
красной кровью на коже.

17 сентября 2020 г.
Ia Happy 2

Сон кинофаната

Мне кино приснилось, как снится фото -
до того реально, что дрожь по коже.
Бондарчук и Гек мне втирали что-то,
восхваляя громко годар мой божий.

Не боясь давно никакой огласки,
позабыв о яде критичных строчек,
я порой по летней бродил полански,
там, где вудиалленький рос цветочек.

Ввысь летела славы моей карета
в восхищённых брызгах людского гама...
Рисовал меня Тарантинторетто
в роли Трюффольдино из Спилбергамо.

Ворошил себе я роскошны кудри,
услаждал чужими мольбами уши...
Все меня свистали на стэнли кубрик,
ну, а я бездельничал. Бил лелуши.

Жаль, что сон окончен. На то и сон-то.
Я житейской прозе теперь попутчик...
А над пазолинией горизонта -
самый первый трепетный бертолуччик.
Ia Confused

Пафос

Чтобы с лёгкостью выверить гранки и с вершками сроднить корешки,
я себе устанавливал рамки, я себе понаставил флажки
и плещусь, словно пиво в бидоне. Мне предписан объём и острог.
Не нагадана мне по ладони хиромантика дальних дорог.

И, к придонному слою всё ближе, я, штыки приравнявший к перу,
не таким уж трагическим вижу мир на сайте покой точка ру
и, склоняясь то к аду, то к раю - хоть порой холодок по спине -
сам себе я пути выбираю. Сам себе. Без влиянья извне.

Хоть не ведаю, что там, за дверью, но колдунье цыганских кровей
я уже ни за что не доверю ватерлинии жизни своей.
Сам отвечу на собственной вызов, не поверив в чужого божка...
Ведь не знали же Тельма с Луизой за пятнадцать минут до прыжка,

что случится и с миром, и с ними. И навряд ли хотели бы знать...
Пусть моё кем-то вписано имя в исходящую злую тетрадь.
Ну куда я от фатума денусь? В сине море? В высоку траву?
Но, не зная финала -
надеюсь.
И - простите за пафос - живу.

7 сентября 2020 г.
Ia Confused

***

Живи я хоть в фавелах, хоть в палаццо,
судьбу стократ поставив на весы -
мне, господа, не хочется стреляться
среди берёзок средней полосы.
Не надо мне желаний этих гойских!
Стреляться не хочу - увы и ах! -
ни в устье Рейна, ни в степях монгольских,
ни в Каракумах, ни в полярных льдах.
О всяком потрындеть в сети не прочь мы,
включая огнестрелы. Но пока
мне ближе пацифизма дух цветочный
и песня "Не стреляй!" у Шевчука.
Ручонка дрогнет; струсишь, как опоссум -
и будешь инвалид остаток дней.
Не Курт Кобейн я и не Хантер Томпсон,
и уж тем паче не Хэмингуэй.
Пусть эта жизнь и снова нас, и снова,
и пусть сады заполонила сныть -
конечно же, хреново жить хреново.
Но явно лучше, чем совсем не жить.

1 сентября 2020 г.