rhyme_addict (rhyme_addict) wrote,
rhyme_addict
rhyme_addict

Лада, дэнс!

Делаю то, что давно уже собирался сделать (и что уже сделали другие, более поворотливые). Я не часто пиарю вышедшие книги своих коллег собратьев по перу пишущих друзей, но сегодняшний случай - исключение. И не только потому, что мне важен и дорог этот человек (говоря языком математики, это условие необходимое, но не достаточное). И не только потому, что этот человек пишет восхитительные стихи. Хотя сей факт, чего греха таить, ничего не портит. И даже не потому, что хорошо знаю, как тяжело эта книга давалась и как много она значит для автора. А просто вот так - потому что! Даже нет - ПАТАМУШТА!




У Лады Пузыревской lada_dol вышла книжка. Там же, где и у меня, в Питере, в "Геликоне". Посмотрите, с какой фантазией и каким вкусом она сделана, а?! Хотя, собственно говоря, наружность книги, ее внешний вид - это единственное, что меня беспокоило в книге Лады. Потому что за то, что внутри, беспокоиться не следует. Ни мне. Ни кому бы то ни было. Лада - поэт. Читатели моего журнала знают, с каким скепсисом я отношусь к этому термину вообще и как не люблю, когда его сопрягают с моим именем. Я - человек, сочиняющий стихи. Иногда лучше, иногда хуже. А Лада - поэт. Еe способ мыслить, ее видение мира, цвета, звука - инородно. Инопланетно. Часто, когда я читаю ее стихи, я напоминаю домохозяйку, с остекленевшими глазами внимающую Кашпировскому. Мы представляем разные жанры.

Знаете, люди пишущие любят себе подобных. Пишущих в их манере. Так понятнее и доступнее. И ближе. Тех, кто пишет иначе, очень хочется покритиковать. Но, памятуя великолепную фразу Чапека "Критиковать - значит объяснять автору, что он делает не так, как делал бы критик, если бы умел", я делать этого не буду, хотя между моей и Ладиной манерами - пропасть. Я нахожу простую, как мычание, формулу, или парадокс, или доминантную эмоцию - и дальше всего лишь стадия оформления этой шаловливой субстанции в стихотворный текст. У Лады смыслов больше, чем слов. Паутинка переливающихся, как китовые спины, смыслов, связывает кусочки ее текстов по вертикали, горизонтали и диагонали. И звук. О, этот звук! В плане работы со звуком равных Ладе подобрать в современной поэзии трудно. Итоговая конструкция в результате напоминает изысканный торт из парижского "Максима", шедевральный на вид и на вкус. (А вот ей, что характерно, нравится мой советский бисквитно-кремовый тортег за 2 руб. 39 коп, украшенный сверху облезлой вишенкой, но о вкусах не спорят, да? Да, может, и врёт она, будучи человека огромного такта и внутренней культуры... :-)

Купить ее книжку можно здесь. Лично я бы на Вашем, читатель, месте долго не раздумывал. А вот пара ее текстов, выбранных наудачу:

Настоявшись на гулком перроне не вещих табу,
распиная по ходу следы на заезженных рельсах,
подгоняет сквозняк бестолковых метафор табун
до конечной, где падают звёзды, срывая резьбу,
где подземное заперто эхо. И как ты ни целься –

попадёшь в переплёт, креозотом пропитаны дни,
стволовым серебром поимённо расписаны пули –
мы обучены в голос молчать посреди трескотни
беззастенчивых судеб чужих – не бликуют огни
семафоров, ликуют пустые табло. Но – толпу ли

удивить ты пытался, маэстро подземных молитв,
прижимая бездарные сны поутру к турникетам?..
эсперанто потока, бездомный мой космополит –
гуттаперчевый бог тишины втихомолку смолит
трубку мира кумира тоскливо. Но дело не в этом.

Здесь такая сибирь выпадает порой на заре,
что хоть смейся, хоть точные рифмы цеди от досады,
всё едино – Всевышний с краплёных пойдёт козырей,
разменяет у джокеров сдавших поля косарей
и расставит посты по периметру Летнего сада.

Не придёшь со щитом – на щите благовесть донесут
до хмельных часовых нашей вечно неполной колоды,
и тогда не спасёт междометий скупых самосуд
от горячечных снов наяву, на весу, да не суть –
этот город и сам словно сон, только больно холодный.

И пускай хоть атланты чугунными лягут костьми
поперёк мостовых – всё едино – all souls for sale!..
здесь такой мегаполис прополешь с восьми до восьми,
что уже не взойти, хоть какой троп ли, трап ли возьми.
Слышишь, Cеятель вечного-млечного?.. Жни, что посеял.


belloкаменное

Раскален добела третий лишний по цельсию рим,
кто горит у парадного, кто – возле чёрного входа,
до ожоговых снов не впустивших нас благодарим,
и при чем тут погода...

Перекатная боль неприкаянных улиц и лиц
в безутешной надежде звенит до утра медяками,
если ты отразишься хотя бы в витринах, Улисс –
первым брось в меня камень.

Не добросишь – не плачь, не такие промазали, но
непутевые хроники павших до бури в пустыне
не прочтут погорельцы, чьё стрельбище разорено –
пусть сначала остынет.

Тут попробуй не пить на разлив, несмотря на жару,
и не жить на развес – до зимы бесконвойные судьи
соберут нас в тома, безучастно содрав кожуру
перегревшейся сути.

Безымянные искры прицельно витают в ночи –
от щедрот их горстями сметают с небесных столешниц,
здесь так много пожарных, да только кричи, не кричи –
ни воды нет, ни лестниц.

Tags: Искры высеченные другими
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

  • 47 comments