September 18th, 2018

Ia Confused

Сентябрь

Вновь птицы выводят рулады с утра,
со ставен рассвета.
Прохожие шепчутся, дескать, жара.
Им нравится это.
И где же дожди? Где прохлада, скажи?
Где жёлтые тропы?
Но лето не хочет сдавать рубежи,
не хочет в окопы,
не хочет туда, где распутицы мрак,
где льётся за ворот
вода, с верхотуры летящая, как
снаряды на город.
Пусть всё это будет, но после, потом,
не сразу, не вскоре...

И осень свисает потёртым пальто
с крючка в коридоре.