May 1st, 2020

Ia Confused

Корона-частушки

Что-то как-то кромешно, пустота вдалеке.
Мир - театр, конечно. Гардероб - на замке,
всюду брошены польта, всюду шорох бахил:
то ли Верхняя Вольта, то ли Нижний Тагил.

Хоть бросайся на рельсы: тонет мячик твой, Тань.
Пассажирские рейсы из Милана в Ухань
отлетались, похоже. Скисли вывоз и ввоз.
Те же сытые рожи на трибунах и в ВОЗ.

Жаль, баланс не сошёлся. Ни хрена впереди.
На часах Доу-Джонса пол-шестого, поди.
А ведь скопища тины в США, на Руси -
лишь приветик партийный от товарища Си.

Жизнь - сплошные запреты. Я грущу, ты грустишь
под мотив оперетты про летучую мышь.
Всё как будто бы в норме. Но увы, ясный свет:
мы физически - в форме, а психически - нет.

В заколоченном баре - ни пивка, ни саке.
Осерчал пролетарий с томом Маркса в руке,
он не станет дебилом ждать тревожных годин...
Всем бы рожи набил он - но нельзя. Карантин.

Провоцируя жалость и нервозный озноб,
человечество сжалось до размеров амёб.
Ощущенье бессилья; ветром сдуло гамак.
Кто ты, новый Мессия: Кашпировский? Чумак?

Наши жизни итожа и гриппозно дрожа,
бродит вирус, похожий на шального ежа,
не раскрывший секрета. Всех нас - мордами в грязь...
Улыбается Грета: жизнь почти удалась.