Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Ia Confused

Новая книжка

Питерское издательство "Геликон Плюс" сделало мне подарок на Новый Год: моя книжка вышла несколько раньше ожидаемого мною срока и уже поступила в продажу (исключительно, как по мне, дешевую :-) в онлайн-магазине издательства. Сам я книги еще в руках не держал, но планирую в ближайшие недели. Естественно, сегодняшний вариант благоприятен сугубо для россиян и жителей ближнего зарубежья, пересылки в дальнее очень дороги. Под шумок издательство выставило в продажу совсем уж по цене кошачьего корма две мои предыдущие книжки, существующие, правда, в очень ограниченных количествах.

Новая:
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=1071

Старые:
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=758
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=474
Ia Confused

Пыль

Сгорят, как бездымный порох, размоются в полный ноль
дискуссии, от которых одна головная боль.
Растасканный по кусочку, стоишь на земле пустой,
почти превратившись в точку из плачущей запятой.

Пускай и не младший Плиний - свершившемуся вдогон
Аверченко и Феллини, придумав "Сатирикон",
собрав воедино крохи не слишком заметных вех,
поставят клеймом эпохе задорное слово "смех".

Узнав, как мы, всё профукав, пытались рубить сплеча,
праправнуки наших внуков расслабятся, хохоча:
в роду, дескать, что ни ветка, то пафоса пошлый бриз.
Но что же возьмёшь-то с предков? Воинственны и глупы-с.

И только, привычно горек и тем заслужив time off,
вобьёт прошлый век историк в архивную гладь томов.
Что ж, бомба, давай, дотикай и вне, и внутри башки -
чтоб пылью легли мы тихой на книжные корешки.

28 июля 2020 г.
Autumn Donkey

Наутилус

Швыряют волны наше судно. В трюме течь.
Удел для всех отмерен: хороши, плохи ли...
И голос свыше: "Волобуев, вот вам меч!"
звучит отчётливо на фоне злой стихии.
Как говорит российский сленг: "Всему п--да!"
Она глядит издалека - черна, как сажа...
Сбежали б крысы с корабля - да вот куда?
Выходит так, что крысы - члены экипажа.
Звучал то Верди, то "Владимирский Централ",
но шторм явился - разрушительный, как Шива...
Надежды маленький оркестрик отыграл
так, как умел. Пускай немножечко фальшиво.
И новый мир приходит, где ни лет, ни миль.
Один берётся за штурвал, другой за стилос...
"Варяг" наш гордый не сдаётся на утиль,
а превращается по ходу в "Наутилус",
спеша в края невыразимой тишины,
где и вода, и небо весят многотонно,
и где в конце - все окончательно равны
в глазах всевидящих Христа и Посейдона.

18 июля 2020 г.
Autumn Donkey

Так они говорят

Поздно, руки ломая, твердить: "Это явь или сон?",
восклицать в соцсетях: "Что с тобою случилось, страна?!"
Как тебе повезло-то: ты в списки ещё не внесён
на весёлый отстрел, на лишение голоса, на
невозможность шагнуть или даже взглянуть за флажки...
Всё, что ты сэкономил - неделя, а может быть, две.
Молодые подобья богов обжигают горшки,
собираясь оккультным кружком на сгоревшей траве.
Оседает под тяжестью их вековечный Парнас;
в их голодных глазах - кроме пыли нечитанных книг -
только ненависть к нам. Только ненависть к тем, кто до нас.
Только ненависть к тем, кто не смог быть похожим на них.
Их слова и поступки взрывают вселенский объём,
и давно не берёт уже пленных их бравый отряд...
"Нам вот только бы сбросить тирана. Тогда заживём..." -
так они говорят.
Я не вру.
Так они говорят.

25 июня 2020 г.
Autumn Donkey

Репортаж

Пока что не тюрьма. Не "зона".
Лишь время загнано, как кляча,
и постепенно убывает
на пару с убываньем веры.
Врагов бояться нет резона.
Предательства друзей - тем паче.
Лишь равнодушье убивает
быстрей чумы или холеры.

Добро пожаловать на вертел
во времена велений щучьих.
Забудь любой декрет о мире.
Везде окопы и траншеи.
Уже давно написан "Вертер",
уже давно как умер Фучик,
но вновь и вновь в прямом эфире
тот репортаж с петлёй на шее.

Скрипучи доски эшафота.
Ничто не ново. Это - тоже.
И кажется - конец основам.
И кажется, что шарик сдулся.
Но вдруг - взрезает воздух нота,
надежды глупые итожа,
и в мир немых приходит Слово -
живое, словно нитка пульса.

16 июля 2020 г.
Ia Confused

Винтик

Не знал хамона он и мидий, но кровь, кипя, неслась по жилам.
Себя он винтиком не видел в тисках страны, в которой жил он.
Но был - не меньше и не больше - раб заколдованного круга;
сверкал "техасами" из Польши (с джинсой в то время было туго).

Он простирал в экстазе длани и, не боясь раскатов грома,
совместно с группою "Земляне" рычал про рокот космодрома,
вовсю тянул припев жестокий, под стать солисту корчил рожи...
И что с того, что караоке изобрели намного позже?

В быту беспечен и небрежен, он бегал от Оксаны к Кате;
да из-за острова на стрежень - а что такое "стрежень", кстати? -
он выплывал, как карп на нерест, легко вписавшись в повороты;
употреблял, как воду, херес. И, как салями, трескал шпроты.

Чтоб отличаться от кретинов, тренировал извив извилин:
сменял Войновича Владимов, а Солженицына Гладилин.
Скрипел на магнитоле Дилан, на кухне чайник выл натужно...
"Совку кранты!" - друзьям твердил он, и те в ответ кивали дружно.

На лето наслоилось лето, стекло меж пальцев время оно...
Сейчас он вспоминает это, как времена Тутанхамона.
Союз покоя и зевоты. "О, знал бы я, что так бывает!"..
"Ты счастлив?" - спросишь у него ты. В ответ он молча наливает.

В тропинку сузилась дорога. Душа, состарившись, устала...
Ему хотелось сделать много, а получилось очень мало.
И оглянуться не успел он, как попрыгунья у Крылова.
Побыв недолго свежеспелым, заметно горше стало слово.

Пускай вы сотню раз непьющи, но за него бокалы сдвиньте.
Ведь время зло и всемогуще. А он, по сути, тот же винтик,
не знавший пауз и антракта, всегда в боях с самим собою,
но швы времён скрепивший как-то
дефектной сорванной резьбою.

14 июля 2020 г.
Ia Confused

Баллада о социальной справедливости

Известен был в округе Джек Галлахер,
трудяга и отменный парикмахер.
Полсуток отпахав, он брёл в кровать.
Жена, детишки, съёмная квартира...
Не так уж и проста картина мира.
Но Джек не тот, чтоб ныть и унывать.

Он не привык к роскошному излишку,
но к центу цент он складывал в кубышку
на пару с хлопотливою женой.
И наконец, сумел купить он кондо
в неприхотливом городе Макондо,
где льют дожди. Но повезло с ценой.

Возникло чувство дома и насеста;
мир хорошел, и всем хватало места,
почти как в сказке, честно говоря.
А в сказках всё так благостно вначале...
Но в дверь однажды тихо постучали,
и Джек открыл. Как выяснилось, зря.

Ему сказали: как просторны сени!
Ему сказали: есть другие семьи.
Они в беде, а ты тут, как халиф.
Придется уплотнить тебя, Галлахер.
Не нравится - вали отсюда на хер.
Наш город - социально справедлив.

Квартиру ни к чему тебе большую.
Ишь, рожу-то отъел - под стать буржую.
Но ход-то наш! И это ход конём.
Пожил своё в достатке и блаженстве?
Профессор был такой, Преображенский.
Его заткнули, и тебя заткнём.

И снова Джек ютится по квартирам
и начал привыкать к одёжным дырам.
Застопорился денежный станок.
Жизнь длится, совпадая в каждой ноте
с панчлайном в старом-старом анекдоте:
"Ведь это наша Родина, сынок".

2 июля 2020 г.
Ia Confused

***

В равнодушную водицу - носом вниз - Колумб и Грант,
и смыкается над ними бородавчатая ряска...
Что ж тебя всё это гложет, ты ж колбасный эмигрант,
и, как прежде, есть в достатке в холодильнике колбаска.

Фронта нет, но повсеместно тут и там гремят бои,
ворожит новейший Скрябин над "Поэмою экстаза",
и чужими, как пришельцы, стали прежние свои.
Всюду ненависть-старуха, истерична, белоглаза.

В небесах - смертельный шорох птеродактилевых крыл.
Твой обычный взгляд на вещи устарел, как "Полароид".
Дружно проклят генуэзец, кто Америку открыл.
Не покаешься за это - для тебя её закроют.

Вспомни навыки былые, ты ж привычен к хомутам.
Ты ж бродил в огромном стаде в обжитой гремучей чаще -
для того ли, чтоб, покинув дружный круг молчавших там,
незатейливо прибиться к тусклой стае здесь молчащих?

Сделай выдох. Вдох и выдох. Жизнь свою возобнови.
Ведь годам летящим нашим - счёт, к несчастью, не на тыщи...
Я ведь знаю: есть на свете территория любви.
Где-то близко, где-то рядом...
Отыщи её, дружище.

30 июня 2020 г.
Ia Confused

***

Поздно, руки ломая, твердить: "Это явь или сон?",
восклицать в соцсетях: "Что с тобою случилось, страна?!"
Как тебе повезло-то: ты в списки ещё не внесён
на весёлый отстрел, на лишение голоса, на
невозможность шагнуть или даже взглянуть за флажки...
Всё, что ты сэкономил - неделя, а может быть, две.
Молодые подобья богов обжигают горшки,
собираясь оккультным кружком на сгоревшей траве.
Оседает под тяжестью их вековечный Парнас;
в их голодных глазах - кроме пыли нечитанных книг -
только ненависть к нам. Только ненависть к тем, кто до нас.
Только ненависть к тем, кто не смог быть похожим на них.
Их слова и поступки взрывают вселенский объём,
и давно не берёт уже пленных их бравый отряд...
"Нам вот только бы сбросить тирана. Тогда заживём..." -
так они говорят.
Я не вру.
Так они говорят.

25 июня 2020 г.