Category: философия

Category was added automatically. Read all entries about "философия".

Ia Confused

Новая книжка

Питерское издательство "Геликон Плюс" сделало мне подарок на Новый Год: моя книжка вышла несколько раньше ожидаемого мною срока и уже поступила в продажу (исключительно, как по мне, дешевую :-) в онлайн-магазине издательства. Сам я книги еще в руках не держал, но планирую в ближайшие недели. Естественно, сегодняшний вариант благоприятен сугубо для россиян и жителей ближнего зарубежья, пересылки в дальнее очень дороги. Под шумок издательство выставило в продажу совсем уж по цене кошачьего корма две мои предыдущие книжки, существующие, правда, в очень ограниченных количествах.

Новая:
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=1071

Старые:
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=758
http://shop.heliconplus.ru/item.php?id=474
Ia Confused

Предчувствие зимы

Остались только в книгах приключения.
Есть лишь покой, исполненный значения.
Твоя Итака ждёт тебя, Улисс.
В термометре - усталый столбик Цельсия
бредёт, как похоронная процессия
безмолвная, по переулку вниз.

Как прежде, сердце с разумом не знаются,
и снова провода разъединяются,
исполнив прихоть проржавевших клемм.
А сверху, мёрзлым слоем землю выстелив,
летят, как льдинки, прописные истины.
Но где они прописаны? И кем?

В родстве нездешнем чёрное и белое,
и частное объединилось в целое,
гармонию, как счастье, обретя.
И, с небесами не дружа суровыми,
снег, падая, становится сугробами -
аморфными, как пена для бритья.

Что наша жизнь? Игра воображения,
нехитрых санок резвое скольжение,
движение из полутьмы во тьму.
И в этой бесконечной тихой замяти
виновно, как всегда, пространство памяти
в рожденьи слов, не нужных никому.

20 октября 2020 года
Autumn Donkey

Волхвы

Скоро небо покрасят в серое маляры,
и забросят поэты сложный узор поэм.
Человек человеку щедро несёт дары:
там дубинки, шахидский пояс и АКМ -
не какой-то корысти ради, а just for fun.
Доведи свой рассказ до точки, допой куплет.
На подарках хрустит загадочно целлофан
и открыточка с пожеланием долгих лет.
Раз уж кто-то давным-давно изобрёл огонь,
не тушуйся: спали других или сам сгори.
Вот в твой город неспешно входит троянский конь.
До чего интересно, что у него внутри.
Там гранаты ребристый бок, воронёный ствол,
там ночной цифровой прицел и короткий век...
Оттого, что порой человек человеку волхв,
человек человеку -
часто -
не человек.

29 сентября 2020 г.
Autumn Donkey

Рифы

Листок опавший тонок, ломок, рыж.
На нём узор, как на ладони, вышит...
Ответь себе: зачем ты говоришь?
Кому ты говоришь? Никто не слышит.
Темно - от девяти до девяти.
Стол, койка и разбитое корыто...
Все камеры в тюремной соцсети
давно от солнца наглухо закрыты.
Угрюмая кандальная строка
не тянется ни к счастью, ни к забаве.
Баланду подают ещё. Пока
её крысиным ядом не разбавив.
И пусть ты не разбил о стену лба,
добравшись до своей финальной точки,
пропа́сть в толпе - обычная судьба
боящихся пропа́сть поодиночке.
Где нет любви, сражённой наповал,
где в небесах из птиц одни лишь грифы,
там ненависть берётся за штурвал
и, видя рифы, курс берёт на рифы.

22 сентября 2020 г.
Ia Confused

Not For Sale

Сохранить вертикальную стать
в царстве мглы и обочин.
Не продаться. Точней, не продать
нечто важное очень.
Сколько стоят душа или слог?
Сто монет? Или двести?
Не вцепляйся, торгаш, в кошелёк,
ибо торг неуместен.
Бродит рядом, сжигая мосты
спичкой истин красивых,
предложенье, от коего ты
отказаться не в силах.
Но - нельзя. Потому что нельзя.
Пусть в учтивом поклоне,
словно Шолохов, щурит глаза
тихий Дон Корлеоне;
смотрит пристально, зло и хитро,
век твой краткий итожа...
У тебя "Not For Sale", как тавро -
красной кровью на коже.

17 сентября 2020 г.
Ia Confused

Крах

А помнить об этом порой то забавно, то тяжко...
Что пряталось в тёмных пустотах придуманных строк?
В берете лихом направлял пистолет Че Бурашка
на Элтона Джона, поющего «Crocodile rock».

Рабочий с крестьянкой дружили на бодром плакате,
Боярский и Смехов со смехом играли Дюма,
в Берлине рожала радистка по имени Катя,
а принцы Госплана рожали отчётов тома.

Гордились собой паспорта с постоянной пропиской,
гордились гектарною мощью леса и поля...
Давились гигантские толпы за «стенкою» финской,
за обувью чешской, за полным собраньем Золя.

Родимым герои-разведчики бредили брегом,
комедии длились и длились, не зная финит...
А где-то с трибуны глумился над Брежневым Рейган;
долбили Астафьев и Быков журнальный гранит.

Фортуна смеялась в лицо и глядела капризно,
и пропасть летела навстречу на всех на парах...

Читаем учебники: это был крах коммунизма.
Теперь выясняется: это был вовсе не крах.

7 августа 2020 г.
Ia Confused

Пыль

Сгорят, как бездымный порох, размоются в полный ноль
дискуссии, от которых одна головная боль.
Растасканный по кусочку, стоишь на земле пустой,
почти превратившись в точку из плачущей запятой.

Пускай и не младший Плиний - свершившемуся вдогон
Аверченко и Феллини, придумав "Сатирикон",
собрав воедино крохи не слишком заметных вех,
поставят клеймом эпохе задорное слово "смех".

Узнав, как мы, всё профукав, пытались рубить сплеча,
праправнуки наших внуков расслабятся, хохоча:
в роду, дескать, что ни ветка, то пафоса пошлый бриз.
Но что же возьмёшь-то с предков? Воинственны и глупы-с.

И только, привычно горек и тем заслужив time off,
вобьёт прошлый век историк в архивную гладь томов.
Что ж, бомба, давай, дотикай и вне, и внутри башки -
чтоб пылью легли мы тихой на книжные корешки.

28 июля 2020 г.
Autumn Donkey

Наутилус

Швыряют волны наше судно. В трюме течь.
Удел для всех отмерен: хороши, плохи ли...
И голос свыше: "Волобуев, вот вам меч!"
звучит отчётливо на фоне злой стихии.
Как говорит российский сленг: "Всему п--да!"
Она глядит издалека - черна, как сажа...
Сбежали б крысы с корабля - да вот куда?
Выходит так, что крысы - члены экипажа.
Звучал то Верди, то "Владимирский Централ",
но шторм явился - разрушительный, как Шива...
Надежды маленький оркестрик отыграл
так, как умел. Пускай немножечко фальшиво.
И новый мир приходит, где ни лет, ни миль.
Один берётся за штурвал, другой за стилос...
"Варяг" наш гордый не сдаётся на утиль,
а превращается по ходу в "Наутилус",
спеша в края невыразимой тишины,
где и вода, и небо весят многотонно,
и где в конце - все окончательно равны
в глазах всевидящих Христа и Посейдона.

18 июля 2020 г.
Autumn Donkey

Так они говорят

Поздно, руки ломая, твердить: "Это явь или сон?",
восклицать в соцсетях: "Что с тобою случилось, страна?!"
Как тебе повезло-то: ты в списки ещё не внесён
на весёлый отстрел, на лишение голоса, на
невозможность шагнуть или даже взглянуть за флажки...
Всё, что ты сэкономил - неделя, а может быть, две.
Молодые подобья богов обжигают горшки,
собираясь оккультным кружком на сгоревшей траве.
Оседает под тяжестью их вековечный Парнас;
в их голодных глазах - кроме пыли нечитанных книг -
только ненависть к нам. Только ненависть к тем, кто до нас.
Только ненависть к тем, кто не смог быть похожим на них.
Их слова и поступки взрывают вселенский объём,
и давно не берёт уже пленных их бравый отряд...
"Нам вот только бы сбросить тирана. Тогда заживём..." -
так они говорят.
Я не вру.
Так они говорят.

25 июня 2020 г.
Autumn Donkey

Мягкий знак

Свободы нет. Есть пеший строй. Приказы в «личку».
Не думай много. Рот закрой. Сарынь на кичку!
Ведь нам всё это не впервой с времён Турксиба.
Скажи спасибо, что живой. Скажи спасибо.

Ты нынче доктор всех наук. Освоил дроби.
Суха теория, мой друг. Суха, как Гоби.
Материя - нам ясно и без вычисленьиц -
первична, голуби мои, Платон и Лейбниц.

Садись за руль. Поешь харчо. Плати по ссуде.
Но ведь живут же так - а чо? - другие люди.
Всё как у всех - друзья, враги. По старым калькам
твои присыпаны мозги неандертальком.

Спокойной ночи, малыши. Поспели вишни.
А эти двадцать грамм души - лишь вес излишний.
Покуда шёл парад-алле, услада зрячим,
свеча сгорела на столе к чертям собачьим.

И жизнь прошла, как звук пустой, как дождь по крыше,
и ты вернулся к точке той, из коей вышел,
и там стоишь, и нищ, и наг, открытый мукам,
бессмысленный, как мягкий знак за гласным звуком.